Je regrette le voyage. Rien ne me fixe, je suis mobile comme l'onde, imparfait comme la lumière, fragile comme le silence caressant la mousse molle et verte autour de nous.

Lorsque la nuit descend, en moi monte des ombres intermédiaires et redoutables. A tâtons, j'écris sur les vapeurs des langueurs de mon âme :

Les ombres sont redoutables lorsque sous un ciel étoilé, la nuit en nous descend.

Je regarde l'autre rive... comme si de rien n'était, comme si partout était nulle part. Le gris peu à peu, gagne la bataille du bleu.