Una mañana,"petit Pierre" abrio la puerta del jardin y se fue caminando por el verde de las praderas... en la rama la mas alta de un gran arbol, estaba encaramado un pajaro pequeño, amigo de petit Pierre Accatodoestatranquilogorgeabaelpajarito fiuiiufuiiififuufuiiiiffffiifiifuufi...
Volteretas musicales, sobre una alegria de bruma, fragil como para helarte el corazon.
Venus, siempre ella, pelo atado y ojo goloso,aguza sus vocalisaziones hasta perder el hilo, se estira y se manifiesta, ondeando sobre las cuerdas de un violin, en un paisage ebrio de luz.
Helada como una actriz; fragil como los versos escritos sobre un tablero de pizzara, una mano busca a tientas, traza, anota, plumifera y finalmente escribe :
" Algunas escrituras, atraviesan el paisage, seducen, aciertan, rozan, nos aprenden a dudar... del vacio entre las lineas."
La mirada torcida a traves del objectivo, revela, exprime, roza, el descubrimiento de si mismo sin jamas acertar... como algunos instrumentos en las sonatas de Prokofiev.
Estiro mi escritura...
Algunas escrituras abren sobre paisages que fraternizan con las luz.
Una mañana,"petit Pierre" abrio la puerta del jardin y se fue caminando por el verde de las praderas... en la rama la mas alta de un gran arbol, estaba encaramado un pajaro pequeño, amigo de petit Pierre Accatodoestatranquilogorgeabaelpajarito fiuiiufuiiififuufuiiiiffffiifiifuufi... ifiifuufi...
